Friday, December 30, 2011

POESIAS CAMPESTRES

EL PUEBLO:
     Mi pueblo es la historia anclada en la 
la infinita meseta,
donde se cobija bajo tierra, el silencio que rinde sus letras en las calles del viento,
el campo cubierto de caminos y montañas
y sus minas ya olvidadas.
     Mi pueblo son los hierros
que de oxido lamen las ventanas
un racimo de geranios que cuelgan
de los balcones rotos expuestos al aire,
y el agua que mana de los gelidos manantiales,
buscando su ocaso en los riachuelos.
     Mi pueblo es el calor de la siesta,
o el frio de tiempos pasados
las cartas que no se escriben
pero se cantan en tardes de baraja.
     Mi pueblo son sus gentes,
hombres y mujeres que labraron el surco,
aquellos que partieron en pos del sueño
y los que dejaron el viento y las flores%le digo
para abrazar la tierra y sus origenes.









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LA SIEMBRA


     Hablando estaba la semilla al suelo
sin pensarlo le dijo
"como con tus años pretendes darme la vida?
La tierra no se molesto por tal pregunta
y le respondio con sabiduria
" dime tu a mi como florecerias
como darias fruto al hombre....
sin mi nunca crecer podrias"
     La semilla no entendia....
como siendo solo tierra, vida le entregaria
miro a su alrededor... poco a poco...
todo lo comprenderia
     Hoy al entender esta historia,
claro todo quedaria.
Los seres humanos debemos todos sembrar
solo que para tener buena cosecha
la tierra debes preparar
Asi es la vida misma
el amor que hay que cuidar,
con paciencia, confianza y sabiduria
nuestra relacion hay que abonar.
Ya que lo unico que se busca
es COSECHAR FELICIDAD
                                         

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LA SIEGA:

     El trigal se ha entregado a la muerte.
Ya las hoces cortan las espigas.
Cabecean los chopos hablando
con el alma sutil de la brisa.

     El trigal solo quiere silencio.
Se cuajo con el sol y suspira
por el amplio elemento en que moran
los sueños despiertos.
El dia ya maduro de luz y sonido
por los montes azules declina.

       Parecen las espigas viejos pajaros
que no pueden volar.
Son cabecitas 
que tienen el cerebro de oro puro,
y expresiones tranquilas.

     Todas piensan lo mismo
todas llevan
su secreto profundo que meditan.
Arrancan a la tierra su oro vivo,
y cual dulces abejas del sol, liban
el rayo abrasador con que se visten
para formar el alma del harina.

     Brotais para alimento de los hombres.
Pero mirad las blancas margaritas,
y los lirios que nacen porque si
Momias de oro sobre las campiñas,
La flor silvestre nace para el sueño,
y vosotras naceis para la vida.              Federico Garcia Lorca


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UN CANTO A RILLO   

     Rillo es un pueblo especial
Rodeado de montañas;           
Dos ermitas lo protegen                            
     Esta muy bien resguardado:
Santa Bárbara en la loma,
Y la Virgen de la rosa
En la cuesta más hermosa
Que imaginarse pudiera.
Y destacando altanera

Una torre postinera
Sobresale de la iglesia;
Su veleta giratoria
da vueltas constantemente
cambiando de norte a sur
cambiando de este a oeste.
No hay en toda la comarca
una torre que la iguale.
Y cuando está iluminada
a mi me parece ver
un trozo de la Giralda.
     Pueblo con gentes sencillas,
Trabajadoras y honestas,
Hombres con los brazos recios
Para trabajar la tierra. 
     El paisaje del Altiplano
Con campos de cereales,
En primavera un vergel,
Y un mar dorado en verano.
     Sus  casas, unas de piedra
Y otras blancas y encaladas
Es una mezcla especial
Que tiene sabor a todo:
No sobra ni falta nada.
     A sus fiestas acudimos
Con ilusión a manadas
Que, aunque de aquí
Nos marchamos
Es tal la fuerza que emana
Que nos hace regresar
Y quisiéramos volver
No salomente en verano
Sino todas la semanas.               Autora:  Carmen Fuertes Bruscas (una de las camareras)


























































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